Es salvaje y ardiente y dolorosa la poesía de Tina Suárez Rojas. Tanto fuego y tanto desamor se esconden tras la brevedad (que no levedad) de Las cosas no tienen mamá. Es tan intenso el trayecto entre sus 80 páginas que sólo puedes esperar el tiempo justo para recuperar el aliento y volver a empezar desde el principio. Profesamos en Notodo una querencia notable por la narrativa y poco sabíamos de la trayectoria de esta prodigiosa poeta canaria: craso error, que empezamos a enmendar desde ya. 

Poemas de amor, pasión y desamor brutales conforman Las cosas no tienen mamá, como es evidente desde la declaración de intenciones inicial: Te amo con todas mis credenciales. / Cuanto siento es cuanto tengo / no hay más cera (Carta de presentación). La materia prima fundamental de la poesía universal. ¿Y qué se puede hacer con esto? Se pueden escribir versos relamidos y pusilánimes, estúpidas odas a la memez no aptas para diabéticos. O se puede practicar la escritura kamikaze e incendiaria de Suárez Rojas y regalarnos una visión privilegiada del cielo y del infierno. Desde el erotismo desbordante de La ogresa (Mi deseo es enorme, ingente, colosal, desmedido), Te faruru o Sublimación del vino (Mi boca se apresta a degustar tu fermento, / que alcanza dulce la punta erecta de la lengua […] y me congratulo de ser tu rendida dipsómana / aunque sea la soledad quien en verdad me beba) a la melancolía que trae el abandono de Nausícaa (Mi cama, mi café, mis cigarrillos / y este poema insulso que te escribo en la distancia. / Todo es herida, amor, todo es herida) o Serena desventura (Gracias, amor, por esta serena desventura./ Había demasiada felicidad en mi vida / cuando me amabas). De la desesperación humillante de Perro amor o Tira de los hilos (Conviérteme, amor mío, en tu polichinela / y haz cuanto de mí apetezcan la burla, el desdén, / la rabia y la indolencia / con que solamente tú sabes tratarme) al dolor ilimitado y la ira contra el que fuera el ser amado en Todo fue una putreficción (No lamento el desperdicio de tanta voz a ti debida / sino la inocencia con que padecí / este síndrome de diógenes) o Cuando decías te amo ([…] cuánta mierda llevaban, mi amor, tus palabras preciosas...). Este pequeño gran poemario te deja jadeante y sin aliento. Exactamente como el amor.

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