Cetarti, un tipo de mediana edad, sin trabajo, que pasa el tiempo fumando marihuana y viendo documentales de animales recibe un día una llamada telefónica. Pero no estamos en El extranjero, de Camus, aún cuando la sensación de asfixia sea similar. En este caso la madre ha muerto asesinada, junto al hermano del protagonista, en un remoto pueblo del interior de Argentina. Allí, un lugar de casas ruinosas y extraños escarabajos venenosos, conoce a los que serán sus guías en esta excursión a infiernos privados: un oficial retirado del ejército, Duarte, y su inseparable acompañante, Danielito, un toxicómano... Las coordenadas en las que se mueve, y por las que hay que juzgar, a la ópera prima de Carlos Busqued, joven autor argentino, son tan claras como sus referencias: una escritura lacónica, con frases y párrafos muy breves, una estructura a base de capítulos de escasa extensión, una escritura gélida que ignora la vida interior de las criaturas que habitan esta novela por momentos brutal, como si el narrador se limitara a levantar acta de los desconcertantes comportamientos de una rara de especie de insectos enloquecidos por el tedio y la vaciedad de sus existencias.

En la contraportada, se compara (con acierto) esta fatalista road-movie de la pampa con el cine de los hermanos Coen, en especial, suponemos, con Sangre fácil, Fargo o la reciente y oscarizada No es país para viejos. También sería fácil relacionarla con el más puro realismo sucio norteamericano de Carver o Richard Ford. No obstante, y a pesar de su eficacia –se puede decir que sus páginas realmente transpiran desesperación, que su lectura te impregna de toda la atonía y tristeza del ambiente que describe- encontramos un grave defecto: ninguno de los personajes permite la menor identificación, la más mínima empatía. Carentes de emociones, se mueven en un vacío que tal vez resulte demasiado agobiante para la mayoría de nosotros.

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