Vía Revolucionaria no fue una novela excepcionalmente popular. Probablemente, resultaba demasiado dura para su época, una dureza que el tiempo no ha mitigado y que sorprende aún en una primera lectura. A pesar de no contar con el aplauso de las masas de lectores, pronto encontró alabanzas de aquellos como Kurt Vonnegut, que definió el debut de Yates (Yonkers, 1926-Birmingham, Alabama, 1992) como el Gran Gatsby de mi generación, así como de Tennesse Williams, John Cheever, Richard Ford (que le dedicó sus magistrales novelas cortas recogidas en De mujeres con hombres) y un largo etcétera. 

Pero su dureza no tiene nada que ver con la del realismo sucio, minimalista, al que nos tienen acostumbrados Carver y sus seguidores: en este caso, no hay largas autopistas y agrestes paisajes. No hay despedidas en estaciones de servicio o moteles de carretera. No encontramos familias desestructuradas que se unen y se separan de acuerdo a un sombrío azar sentimental. No hallamos todavía esa América profunda que nos relataron en los 80 y 90, sino la de la costa Este a mediados de los 50: está ambientada en ese tipo de zonas recién urbanizadas, con encantadoras casas blancas rodeadas de amplias zonas de césped, donde los niños pueden jugar sin peligro, y sin embargo el veneno de la frustración y la monotonía puede hacer mella, y hasta qué punto, en el corazón de una joven pareja. Richard Yates continuó escribiendo, publicando novelas excelentes como Las hermanas Grimes, y libros de relatos a su altura como Once tipos de soledad, además de impartir clases en diferentes universidades. Ahora, gracias a la película de Sam Mendes, el director de American Beauty -una cinta que debe muchísimo al imaginario de Yates-, con su pareja protagonista escapada del naufragio de Titanic, tenemos la suerte y el gozo de recuperar esta magnífica obra.

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