Es complicado definir la última obra de Emmanuel Carrère (París, 1957). Este autor es conocido entre nosotros por El adversario, publicado también en Anagrama, donde se inspira en el caso real de Jean-Claude Romand, un falso doctor que terminó asesinando a su familia cuando ésta descubrió que toda su vida había sido una elaboradísima ficción, y por su interesante biografía de Philip K. Dick, Yo estoy vivo y vosotros estáis muertos (una expresión más de la ya larga historia de amor de la literatura francesa por los escritores “malditos” norteamericanos, desde Poe hasta Bukowski). Una novela rusa, sin duda, mantiene su interés hasta el final y hasta consigue su objetivo consciente o inconsciente -que nos resulte francamente detestable su protagonista, que no es otro que el propio Carrère-. Una novela rusa no es una novela. Es una expresión de dolor, la crónica de un derrumbamiento íntimo, y está narrada desde el fondo de un abismo.

Esta es la situación: un novelista de éxito que vive una confortable existencia burguesa, hijo de una prestigiosa historiadora, amante de una mujer, Sophie, que es el personaje menos odioso de este libro o, al menos, el más comprensible. Pero, en su pasado, hay una mancha negra, un abuelo de origen ruso colaboracionista durante la ocupación nazi, algo que empieza a obsesionarlo después de que viaje a la siniestra Rusia actual. Obsesión que afecta su relación con Sophie, que inicia un veloz deterioro lleno de paranoia. Como sucede casi siempre en este tipo de obras –cuyo más ilustre antecedente es Céline-, apela más a las vísceras que al cerebro y corre el riesgo de parecer exagerada y melodramática: al final, la investigación sobre el abuelo colaboracionista es un callejón sin salida y Carrère pierde a su amada por una desagradable combinación de celos y clasismo. Pero, en ese momento, ya estamos en la última página y él nos ha tenido atrapados a lo largo de las doscientas noventa anteriores.

www.anagrama-ed.es