Melancólico es aquel que no se acomoda con el mundo. Que vive toda su vida tratando de acostumbrarse al espacio vacío que se abre entre él y la realidad. Es el que, de niño, acaba siempre con el bocadillo restregado por la tierra del patio, y el que salta de ocupación en ocupación en la madurez. Es aquél que intuye que puede realizar cualquier cosa que se proponga, como dicen los eslóganes. Se empeña en prodigiosas experiencias de autorrealización y siempre se la pega. Aquél que cree tener dentro suyo todas las potencias para generar un mundo mejor, pero al cabo es engullido por la fea negligencia del mundo, por la falta de dioses a los que agarrarse o la amenaza paralizante de la muerte. 

Hay muchas melancolías distintas. Al melancólico lo verás, a ratos, resignarse a esa incapacidad para “conectar”. A ratos, comportarse como un demente. En unas épocas, fue un monje al cual le va más mirar a los astros por el ventanuco de su celda que plantar vegetales; en otras, fue un filósofo que se percata del absurdo e imparable devenir de la rueda de la fortuna. La sociedad le ha prescrito, a través de los tiempos, carne de gallo viejo o prozak, alejarse de la actividad intelecutal o un fin de semana en Benidorm. Y, si ninguna de las anteriores surte efecto, lo confina a un psiquiátrico. Porque el melancólico pone patas arriba el aparente orden y eficacia burgueses, porque se niega a ser una pieza más del engranaje y porque molesta. La culpa de todo, sin embargo, la tienen los griegos. Con ellos parte este apasionante ensayo que recorre las eras tratando de entender qué son, por qué son y cómo se (mal) adaptan los melancólicos a su entorno. Necesario detenerse en cada uno de los capítulos de Melancolía porque la así llamada es diferente e igual a sí misma y Földényi se las ingenia para hacer sentir que, sin ellos –los artistas, pensadores, músicos afectados por el mal-, esto no sería tan entretenido.

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