andres

barba

manos

pequeñas

anagrama

Las manos pequeñas es uno de esos libros sobre los que resulta difícil hablar. En sus poco más de 100 páginas se esconde un torrente emocional que deja temblando al lector. Es tanta su fuerza y su delicadeza que sólo leyéndolo es posible calibrarlas y percibirlas. Es necesaria la experiencia. Realmente esta reseña debería constar sólo de una palabra: leedlo. Cabe en él toda la ternura y toda la crueldad, una intensidad a veces tan difícil de soportar como el propio juego perverso de estas niñas luminosas y oscuras que son Marina y sus compañeras del orfanato. Marina, la admirada y la excluida; la secretamente amada y odiada casi a partes iguales por las otras, codiciosas del pasado que no han tenido y del presente de tan especial criatura, de su cicatriz, de su goma de borrar con aroma de fresa, conscientes por vez primera de lo que las hace diferentes: No conocimos la tristeza hasta que conocimos la comparación. 

Con una escritura prodigiosa y mágica desgrana Andrés Barba este relato de niñas terribles y de la pérdida definitiva de la inocencia. Parece como si hubiera rebuscado en sus recuerdos más primigenios para rescatar esos sentimientos y sensaciones propios de los primeros años de la vida, las heridas profundas de la infancia de las que brota lo más bello y lo más brutal. Hay una extraña poesía oculta en cada una de sus palabras, palabras que se pueden paladear como un caramelo, que te llenan la boca y te mantienen en una suerte de hipnosis que te lleva a leer no con avidez por conocer el final de la historia, sino con el placer y la cautela del que teme el momento de concluir la lectura. Qué suerte poder disfrutar de un escritor como éste. El cine ya lo ha descubierto: ya hay versión en pantalla grande de su novela La hermana de Katia, dirigida por el holandés Mijke de Jong.