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¿Por qué es tan poco conocido en España David Mitchell? ¿Por qué demonios, en el Metro, no he visto todavía a nadie leyendo una de sus novelas? Por edad pertenece a la misma generación que otros novelista Franzen, Lethem, Chabon, Eggers o Toby Litt procedentes del mundo anglosajón, hijos bastardos, confesos o inconfesos de la postmodernidad, aunque, desde mi punto de vista, me parece un narrador muy superior a cualquiera de ellos. ¿Por qué aquí no se lo lee más?

Supongo que, en ciertas raras ocasiones, tienes la oportunidad de adelantarte al hype; en mi vida paralela como lector, me he encontrado un par de veces leyendo libros de autores que, pasados unos años, estarían en la cresta de la ola mediática, pero que en ese momento eran ignorados. La primera vez fue cuando encontré de adolescente un libro fascinante con un misterioso título, La literatura nazi en América, en una pretérita edición de Seix-Barral; a pesar de que, en apariencia, se trataba de un ensayo, no tardé en darme cuenta de que, en realidad, eran pequeños relatos borgianos acerca de escritores ficticios. Algún tiempo después, Bolaño ganó el Herralde con Los detectives salvajes y lo demás es historia. La segunda vez tiene mucho menos mérito, porque el autor en cuestión era un enorme éxito en su país y en Estados Unidos, de lo que tenía referencias; eso no impidió que los dos primeros libros de Haruki Murakami editados en España, La caza del carnero salvaje y Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, que saqué de una biblioteca de Murcia, tuvieran el mismo recibimiento que la primera gran obra del chileno.

¿Qué tiene que ver David Mitchell con Haruki Murakami y Roberto Bolaño? a) Puramente personal, que en los tres casos me han resultado adictivos hasta decir basta y tengo la sensación de visitar un universo literario propio que crece libro a libro. Y b) Homenajeó al primero en su novela Number9dream, finalista del Booket y ni siquiera traducida al español.

Ahora que, de momento, sólo lo conocen fans de la ciencia-ficción y freaks varios, quiero anunciar que en un par de años a los sumo, quizás no tanto (en parte, porque los hermanos Wachowski están rodando una adaptación su segunda -tremenda- novela El atlas de las nubes con un lujoso reparto que incluye a Tom Hanks, Halle Berry y Susan Sarandon) todo el mundo leerá a David Mitchell. Esperemos que la publicación por Duomo de esta magnífica novela, Mil otoños, acelere el proceso. Y sirva para que pronto se reediten sus –excelentes, sin excepción- obras anteriores. En Mil otoños, Mitchell reformula la vieja novela de aventuras en ambiente exótico, a lo Stevenson (con quien se le puede comparar por su manera de definir a los personajes por sus diálogos y su economía descriptiva) y Conrad (europeos aislados al borde de un mundo extraño e incomprensible), pasados por el tamiz de la mejor literatura del siglo XX: Nabokov, Borges y compañía. Jacob de Zoet, un escribano holandés que llega a Nagasaki en 1799 para obtener una fortuna que le permita casarse con su prometida Anna; ha de pasar un mínimo de seis años aislado en una factoría comercial situada en la minúscula isla de Deshima, frente a la ciudad japonesa, frente a un imperio hostil a todo contacto con extranjeros. Pronto conocerá a sus compañeros de “cautiverio”, con escasas excepciones, la hez de Europa. Y a una comadrona japonesa, uno de los pocos nativos que tiene acceso al enclave, Orito…

En un género –la novela histórica- atestado de tópicos, lleno de mamotretos con personajes que se expresan como si conocieran con un par de siglos de antelación la declaración universal de los derechos humanos o que aprovechan cualquier distracción por fusilar el manual de turno acerca del periodo en cuestión, Mitchell nos introduce en un espacio sensorial desconocido, en sus colores, sabores y formas, sin resultar pesado, y nos atrapa –después de una pausada presentación de los personajes- con una trama que alterna los elementos bélicos, amorosos, psicológicos e, incluso, sobrenaturales de forma maestra. Un libro inmensamente bien escrito e increíblemente entretenido y que no puede estar más de actualidad en una época de “choque de civilizaciones”, y la posibilidad de descubrir un futuro clásico contemporáneo, ¿quién da más?