En el prólogo que antecede a los veinticuatro relatos que componen este Sauce ciego, mujer dormida, Haruki Murakami compara la escritura de cuentos al placer de cultivar un jardín. Si asumimos tal imagen botánica, este frondoso arriate de casi cuatrocientas páginas se estructura a la búsqueda de un tono narrativo general, con sus luces y sus sombras, con sus rincones más tupidos y otros espacios para el relajo de la imaginación. La lectura de un par de cuentos nos deja ciertamente pensativos acerca de su validez genérica, hasta que seguimos leyendo y notamos cómo el libro impone a la imaginación del lector un recorrido modulado a conciencia para dirigir sus emociones. Los cuentos adquieren tonos bien distintos entre ellos: encontramos posibles capítulos de novelas, episodios accesorios a historias más amplias que se han ido multiplicando, incluso cuentos cerrados y esféricos, unidades de sentido cuya posible interpretación queda encerrada en las páginas que las componen. 

No hay que olvidar que Murakami es traductor de Salinger, Scott Fitzgerald o Carver, maestros en este género, tan disímiles y fecundos. A medida que avanza el libro se suceden anécdotas reveladoras, fábulas en perpetua fuga de un significado concreto y narraciones más propias del mundo onírico. La habitual primera persona de su autor nos conduce hipnóticamente a través de ellas. Y el resultado final vuelve a ser un ejercicio de la imaginación, que acaba satisfecha, a menudo saciada, pero también perturbada por el par de cuentos –los mejores, no seremos tan perversos como para revelar cuáles son- que nos recuerdan que hemos echado raíces en algún lugar que antes no conocíamos.

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