Abordar la obra de Walker Evans pasa por una dicotomía que lo convierte en peso pesado del discurso fotográfico: por una parte está su papel como reinventor del género documental y transgresor en el instante de arrojarse a la captura de un imaginario personalísimo, salpicado por cierta erótica de lo vulgar (Evans es, en efecto, parte de la plétora de creativos que arriesgan en su empeño por echar abajo estratos culturales). Por otro lado figura el insoslayable sustrato de denuncia en su trabajo, que nos retrotrae a momentos históricos de gran envergadura como puedan ser la dictadura de Gerardo Machado en Cuba o los años venideros a la Gran Depresión. Especial interés merecen respecto a esta línea de acción las piezas que formaran parte del libro con el periodista James Agee, Let Us Now Praise Famous Men, donde el efecto alcanza las más altas cotas de desasosiego y crudeza en la serie dedicada a granjeros arrendatarios. 

No menos gratificante resulta la sana esquizofrenia temática del autor de Missouri a lo largo del centenar de fotografías vintage, realizadas en gelatina de plata, que alberga esta exposición en la Fundación Mapfre. Así, nos encontramos ante un panorama de skylines neoyorquinos, gélidos parajes industriales, cierta paranoia por la geometría radicalizada en las construcciones de rascacielos, la emergencia de la publicidad, autorretratos o retratos. Es en estos últimos donde sobresale el conjunto dedicado a instantáneas dentro del suburbano, lugar en el que Evans se jactaba de hallar rostros desprevenidos, al margen de la arrogancia convencional, y donde no ponía ningún reparo a la hora de actuar de incógnito. Seductor, ambivalente y arriesgado, el trabajo del fotógrafo guarda un estrecho vínculo afectivo con lo literario, curiosamente, vocación que antecediera al ejercicio de la fotografía. O mejor aún, y en palabras de Lincoln Kirstein: El ojo de Evans es el ojo de un poeta.

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