las bicicletas son para el verano

fernando fernán gómez

cadena ser

teatro bellas artes

18 de julio

El pasado jueves algunos privilegiados (en tanto que la emisión de lo vocal y corpóreo se convirtió en un etéreo relato capturado en el aire y proyectado, en un sueño imaginado al detalle con los ojos cerrados, pero que allí lo vivimos epatados) tuvimos la suerte de sentarnos en el patio de butacas del Teatro Bellas Artes de Madrid. Con motivo del 75 aniversario del inicio de la Guerra Civil Española, la Cadena Ser presentó y recogió (para ser radio el próximo 18 de julio) una adaptación radiofónica que, con más que adoración y mimo, la escritora y actriz Emma Cohen, realiza y dirige de Las bicicletas son para el verano. Una de las joyas del teatro español, de Fernando Fernán Gómez, al que también rinde homenaje no sólo como su compañera viuda, con una pasión y cuidados atentos y meta-sentidos, sino que recoge su propio texto para devolvérselo en ondas, y amplificando lo hertziano, para que lo paladee el autor allí donde tenga su descanso. Un encuentro irrepetible, de lo que fue un montaje que será radiado y que nos permitió a los que gozamos de la escena de un contacto con la lectura de un texto dramatizado y el recuerdo nostálgico de la radiación que permitía entonces la potencialidad evocativa, recreativa, sinécdoque y sinestesia, del hecho escénico imaginado.

Lo realmente interesante y mágico de su representación, al margen de esos escasos metros que le separan a uno siempre de un montaje escénico bien hecho y de lo empático que es el contagio de lo eminentemente estético (sin tocar siquiera un ápice de la historia, que nos duele cuando nos toca), es la asistencia presencial a la generación del montaje teatral como formato radiofónico y disfrutar de una dramatización orientada y hecha posibilidad desde ese micrófono radiofónico clásico con el ribete de Unión Radio S.A. Hasta él se convoca un elenco de actores y voces que son prodigio de la modulación y de una perfección que hacen de la dicción silabada un auténtico vehículo dramatizado a través del cual se ven, nítidamente, cada localización y secuencia de la acción representada; que son los nombres de Ginés García Millán, Ana Labordeta, la magnífica Tina Sainz, María Elena Flores, Sara Rivero, Jaime Cano o Carolina Lapausa; acompañados por voces radiofónicas que forman parte del imaginario y de un tesauro audífono acusmático: Iñaki Gabilondo como conductor, pero también Gemma Nierga o Ángeles Afuera. Con ellos, la delicadísima intervención del ruidero (ese experto artesano de efectos especiales), la proyección de imágenes alusivas al Madrid de aquel tiempo, una orquesta que musica e interludia los distintos actos y encuentros escénicos, vivimos en colectivo una experiencia catártica regurgitando el pasado. Con todo ello recordamos con escalofrío y revuelta memoria, la primera, ingenua e inocente conversación literaria de agüera proyección premonitoria, de Luisito con su amigo Pablo unos días antes de que comience la guerra. Luisito quiere que su padre le compre una bicicleta porque quiere salir con su pandilla y montarla junto a Charito, de quien está enamorado. A su padre, Don Luis, le pedirá su capricho a pesar de su expediente escolar manchado por el suspenso. Lo peor es que no es sólo eso lo que, como ya se sabe, en esta historia habrá que lamentar. Costumbrismo, lectura dramatizada, naturalismo y radioteatro en directo, levantaron un aplauso en pie, con el sonoro asiento replegado, en un homenaje detallista y conmovedor, irónico y de subyacente optimismo (el que le permitió al autor escribirla cuando lo hizo), del inexorable paso de la insospecha infantil de ebullición sorda de un latente estallido, que es maduración simbólica en un texto magnífico. Conecten el próximo 18 de julio con la Cadena Ser. Disfruten de la experiencia amplificada del radioteatro. Verán todo lo oído. Imcluso intuirán el sabor del anís y el agua metálica, como sentirán el hambre y sus estragos. Construirán y ambientarán el sonido, pero sobre todo sentirán, con un escozor distante, siempre latente, aquello que hace no tanto, una vez fue sucedido.