el cairo 678

mohamed diab

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Quizá la delgada línea que separa conceptos tan físicos como metafóricos como el hecho de tener ovarios, ser una heroína o marcar la pauta del “no” como mensaje y bandera conceptual de una historia de permisiones tortuosas se queden cortos, incluso yendo de la mano y generando una relectura novedosa si tuviéramos que referirnos a hechos tan reales, crudos e históricos como los que Mohamed Diab se dedica a relatar en su ópera primera, El Cairo 678. Si probablemente entendiéramos a un país como Egipto, líder iniciático de las revueltas en países árabes del corriente año, símbolo de la historia de la humanidad por razones evidentes (y porque los libros y su tierra así lo han querido) y, seguramente (y visto desde lejos), una de las zonas árabes de apariencia más contenida en lo que a “asuntos árabes” se refiere (hablando desde el desconocimiento, claro), Diab y la triple historia conectada sobre el abuso sexual cotidiano en una ciudad tan aparentemente civilizada y semi-occidentalizada como El Cairo borra de un plumazo toda esa recreación distante. Así como Yousry Nasrallah, Shirin Neshat, Bahman Ghobadi, Jasmila Zbanic o Marwan Hamed analizaron en su día (y lo siguen haciendo) la actualidad, la historia y los desvaríos costumbristas de las zonas árabes desde puntos tan colindantes como la política, la religión, la sexualidad, el componente femenino y los abusos desde diferentes perspectivas, Mohamed Diab se suma a la, afortunadamente, cada vez más larga lista de críticos de una forma de vida tan arcaica e injusta como quebrantadora de valores elementales del ser humano. 

Diab juega al cruce de historias, en un formato inicial similar al explotado hasta la saciedad (y hasta antes de su último largometraje, Biutiful) por Alejandro González-Iñárritu, pero luego conectado y creando un todo-en-uno que se mantiene hasta el final. Dos películas: una, contextual, protagonizada por separado por tres historias de acoso de perfiles y orígenes diferentes, la de Fayza (una joven humilde, de imagen más convencinalmente árabe, casada, con dos hijos, odiando su vida, a su marido, atada al cuello por no poder pagar el colegio de sus hijos y con pánico por subirse a esos atestados autobuses en donde el manoseo, toqueteo y acoso por parte de hombres a mujer es el pan vuestro de cada día), la de Seba (una mujer de buena familia que, tras haber sido toqueteada y ultrajada tras un partido de fútbol, cambia radicalmente su vida y comienza a militar activamente en medios de comunicación y plataformas creada por ella de liberación femenina y defensa personal) y Nelly (una chica joven aspirante a monologuista con un novio que no cumple para nada el rol del egipcio-acosador y que sufre –ella-, en plena calle, un abuso al aire libre y decide –ojo al dato- ser la primera mujer en la historia de Egipto en denunciar ante las autoridades dicho acoso); y otra película, la de ellas tres juntas limitando desde la sombra y la clandestinidad en un improvisado arranque de acabar con el (literalmente) acoso y derribo constante por parte del género masculino al femenino. Diab se sirve de la vida cotidiana de su Egipto natal, de tres historias reales y del conocimiento de causa de un egipcio que conoce a sus congéneres y los métodos ya tradicionales para meterle mano a las féminas de su país y librarse con total impunidad del acto mismo. Un retrato fiel de una historia tan cruenta como lamentable que acaba, curiosamente, transformándose en una suerte de thriller social, de retrato biográfico y de cine del subdesarrollo pero con miras a convertirse en un ejercicio didáctico, poco poético (nada que ver con Women Without Men) y directo (más cerca de la novia-coraje de En el camino o de los músicos rebeldes de Nadie sabe nada de gatos persas) en un grito de guerra tan salvaje y orgulloso como poseedor de una moraleja potente. Rebelión y revolución permanente.