javier rebollo

carmen machi

la mujer sin piano

jan budar

avalon

Me producen muchísima ternura los personajes pequeños, insignificantes, grises como yo, mirarles, observar cómo se mueven… Así define Javier Rebollo el punto de partida de sus historias cinematográficas. En el caso de su última película, La mujer sin piano, ese personaje “insignificante” es Rosa (Carmen Machi), un ama de casa cualquiera, una mujer madura de aparentes costumbres, aferrada a su cotidianeidad y existencia monótona, para la que no hay mayor placer (aparente) que esperar a su marido a la hora de comer con un plato caliente de comida en la mesa, que compagina sus rutinarias y pulcras tareas domésticas con su trabajo no menos pulcro y rutinario de esteticien en un pequeño cuarto de su casa … Una mujer que, para más inri, oye un pitido constante en el oído desde hace ocho años, un pitido que enmascara poniendo la radio o la televisión muy alta… Hasta ahí, su día a día. Porque Rosa también es esa mujer que, una noche cualquiera, decide salir de su casa maleta en mano, enfundada en una gabardina, ocultando su verdadera apariencia bajo una peluca negra azabache… Y es en esa noche, deambulando por las calles de Madrid, donde empieza su otra vida, la de una mujer en fuga… 

Cuesta resumir en este pequeño espacio reservado para nuestra reseña el cúmulo de sensaciones (y desazones) que impregnan al espectador tras la proyección de esta película. Rebollo consigue removernos en poco más de 90 minutos (y un final abrupto) con el retrato de una heroína doméstica a la que seguimos, cual voyeur, durante 24 horas. Una Carmen Machi en estado de gracia, que con apenas diálogos y mucha, pero mucha, presencia escénica, se pierde en la noche para convertirse en otra mujer, a caballo entre un desolado personaje de Kaurismäki (Un hombre sin pasado) y una de esas “infelices sin causa” de Antonioni (cual Mónica Vitti en El desierto rojo). Rosa huye del orden establecido y ya en la penumbra, donde todos los gatos son pardos, encuentra consuelo en un joven polaco, Radek (Jan Budar), y de tan opuestos, acaban pegados. La mujer sin piano seduce por diferente, por la irremediable ternura que emanan sus dos protagonistas, por la frialdad de su puesta en escena, por su esencia a cine de autor, por el misterio que emana la noche (Madrid fotografiada de forma tan hermosa, que parece otra)… y todo ello, la convierten en una de las películas españolas más fascinantes de los últimos años. Esta es la historia de una mujer aparentemente normal que una noche se transforma en otra para volver al punto de partida… o no.