Noche de San Juan. Hace un año. En Sevilla, hogueras en la Alameda. Una vieja tradición que permanece. Nosotros, rodando After. Ya lo comentó Adam Barajas, ayudante de dirección. "Sólo a nosotros se nos ocurre rodar una película que en su mayoría transcurre en la noche durante la época del año con las noches más cortas". Era, por otro lado, la única forma de poder contar con los actores que queríamos. Aquí os adelantamos algunas fotos de ellos en el after donde acaban la noche que estamos contando. Hace ahora un año de estas fotos. El proceso está próximo a su fin. De solsticio a solsticio, un tiempo adecuado para una película que en breve será de todos vosotros.
Francia, 1923. Consulta de Jean Marie Capgras. Una mujer de 74 años le afirma al doctor que su esposo ha sido reemplazado por un extraño. La paciente reconocía con facilidad a los demás familiares. A todos, excepto al esposo.
A veces, el reconocimiento visual y el reconocimiento emocional caminan por lugares diferentes. Se disocian. A veces creemos que esa persona tan cercana ha sido suplantada por otra, por un doble. Que nuestro amigo no es nuestro amigo, que nuestro hermano no es nuestro hermano, que nuestro padre no es nuestro padre. Que todos son impostores. Dicen los libros de ciencia que “se han recogido casos de personas que no quieren compartir el lecho con su cónyuge debido a esta paranoia”. Imaginemos qué debe sentir un niño de 4 años que piensa que su padre es un impostor…
Cosas que ocurren. Mi ordenador el otro día dejó de existir en el mundo real y en el virtual, de algún modo, supongo que también. Un señor se llevó sus restos para recuperar los archivos que pudiese. Y apareció este texto entre los archivos recuperados, no recordaba haberlo escrito. Era un texto perdido y luego encontrado. Muchos otros se han perdido, por cierto, sin remisión. Éste es el cuento que escribí mucho antes que el guión para, de alguna manera, acercarnos al personaje de Manuel. Algo del cuento está en la película y hace un par de días se lo mandé a Tristán. Un poco tarde, ya que pensé que nunca me había sentado a escribirlo. Pero lo que está en el cuento él también lo encontró durante el rodaje.
“El día veintidós es sábado, es el cumpleaños de Rafa”, le sonó como si su mujer hablase de un extraño. Su hijo Rafa iba a cumplir cinco años. También le sonó su nombre como el nombre del hijo de otras personas. “Iré a comprarle un regalo”, dijo él de todas formas. “El sábado no podré llegar hasta las ocho y cuarto, tendrás que llevarlo tú”. “¿A qué?”. “Te lo he dicho antes, Rafa quería celebrarlo en MacDonald´s. He reservado doce menús infantiles, ha invitado a varios compañeros de clase. Habrá un payaso”. “Sí, el sábado puedo llevarlo yo”. “Vosotros llegáis a las siete y yo llegaré sobre las ocho y media”, le pareció bien, un plan trazado por dos desconocidos y que iban a llevar a cabo otras personas que no eran ellos. Imaginó de pronto a los otros niños, y a los padres de los otros niños. Una piñata y una docena de diminutas sonrisas blancas. “¿Qué has pensado comprarle?”. “Quiere un barco pirata, lo he visto en una tienda cerca del trabajo, lo compraré yo”. Vio el barco surcando la moqueta del dormitorio de su hijo.
Aquel mismo día pasó por la puerta de la juguetería. Preguntó a la empleada por el barco pirata. Sí, era adecuado para niños de cinco años. Preguntó si tenían el barco habitualmente en existencias. La chica le dijo que sí. "Mañana volveré".
Tardó un par de semanas en regresar, un viernes, una semana antes del cumpleaños de su hijo. Prefería hacer las cosas por adelantado. Buscó a la dependienta con la que había hablado con anterioridad, no estaba. Deambuló por la tienda como si explorase un país desconocido, estuvo mirando juguetes cerca de una hora. Tomaba uno, lo miraba fijamente por todos lados y volvía a dejarlo en su sitio. De pronto, vio un juguete mecánico que le llamó la atención. Era un pequeño ring en el que dos boxeadores de hojalata se tiraban ganchos mecánicamente con una tremenda efectividad sincronizada. Esquivaban, golpeaban. Esquivaban, golpeaban. Hasta el infinito. Un juego de piernas y brazos, movido a cuerda, en perpetuo empate técnico. Giró la manivela y comenzó de nuevo el combate. “¿Es bonito, verdad?”, le dijo un dependiente. “Es una nueva serie de juguetes clásicos que se está vendiendo muy bien”. Preguntó por el barco pirata, “sí, claro, venga por aquí”. Y se marchó tras el vendedor. De lejos los púgiles metálicos seguían su combate.
El sábado, no durmió. Llegó a casa al mediodía y se duchó. Comió algo, estaba hambriento. Su hijo y su mujer llegaron al mediodía. Habían comido con la hermana de su mujer y sus hijos de la edad del pequeño Rafa. Su mujer tenía que marcharse. Su hijo daba vueltas al salón perseguido por un amigo imaginario, entre risas. Su mujer le dio un beso y le pidió que no olvidase el regalo. Él asintió, “ya lo he metido en el maletero”. “Llegaré sobre las ocho y media”, le recordó ella.
El payaso de MacDonald´s había hipnotizado a los niños que seguían sus marionetas en un improvisado teatro de títeres. Había una princesa, un caballero, un lobo y una bruja, también un caballo pero que al no hablar no alcanzaba la categoría de personaje. Sólo decía sí o no entre relinchos. El cuento estaba terminando como terminan todos los cuentos. El caballero acabó con la bruja y el lobo, los niños aplaudieron, los padres aplaudieron a los niños. Se sintió mal, vio a su hijo sonriendo y bromeando con los otros niños. Fue al baño. Se sentó en la taza y esperó. Esperó a que viniera alguien a rescatarle. A lo lejos, terminó el cuento: “Fueron felices y comieron perdices”. Aplausos de manos pequeñas y grandes sonaron de nuevo, y luego los gritos de los niños libres al fin de la fábula que los tenía encantados. Se lavó la cara y salió del baño. Se sentó en una banca amarilla. Su hijo vino corriendo, le pidió que lo cogiera en brazos y lo besó. “Soy tan feliz, papá, que quiero a todo el mundo”. Luego dio un salto y se marchó a luchar con su barco pirata por cualquier mar lejano y peligroso. Miró a los otros padres y pensó de nuevo que no era él la persona que había allí sentada. // hay [1] comentarios. Introduce el tuyo.
TODO EL MUNDO ENCIENDE LA TELEVISIÓN EN EL HOTEL. POR ALBERTO RODRÍGUEZ
Este texto lo usamos antes de ensayar, después de que Rafael Cobos terminara el guión. Los escribo para que el actor tenga una sensación concreta o se acerque a un estado de ánimo concreto lo más posible. Me pareció que a Willie le vendría bien. Me propuse escribir uno para cada personaje antes de empezar el rodaje, pero al final nos pilló el inicio de la película y escribí únicamente este. Nos sirvió como punto de partida y nunca tiramos de él durante los ensayos o el rodaje. Pero los dos sabíamos que estaba ahí por si lo necesitábamos.
Todo el mundo enciende la televisión en el hotel Julio se levantó temprano, respiró y le supo tan mal la saliva como si estuviese muerto. Quizás fuesen las siete o las seis y media aún. No miró el reloj. Se incorporó y sintió frío. Pensó en lo cara que costaba esa habitación de hotel, y no consiguió entender por qué cortaban la calefacción de noche. Por la ventana se intuía un día gris. Al otro lado del tabique escuchó el despertador de otro huésped, carraspeó al apagarlo. Julio se puso la manta por encima y se acercó a la ventana. Llovía fuera, una media lluvia, no demasiado fuerte. Lo justo para hacer incómodo el paso de los pocos que a esa hora se atrevían a desafiar al invierno.
Encendió la televisión, daban noticias alarmantes sobre un terrible atentado en Paquistán en tres canales, un culebrón venezolano en otro y un programa de dibujos animados para niños en el último que vio. Subió y bajó los canales pensando en quién tendría puesta la televisión a esa horas, a parte de él. Imaginó a un ama de casa aburrida poniendo el despertador a las seis y media para ver los planes de boda de un personaje interpretado por una actriz que dejaba mucho que desear. Decidió quedarse viendo los dibujos. Los tres cerditos amenazados por un lobo, era una vieja película Disney. No había nada que temer: los cerditos no serían devorados y al lobo tampoco le pasaría gran cosa. Estuvo observando el decorado, nunca se había fijado en los fondos de los dibujos, un árbol pasaba una y otra vez, una y otra vez el mismo pájaro, la misma casa, la misma loma, despacio, o a la carrera. Quitó el sonido en el televisor y escuchó. Pensó de pronto qué estaría viendo el huésped al otro lado del tabique. Se acercó y pegó la oreja. Su vecino escuchaba las noticias. Pensó en por qué todo el mundo enciende la televisión en los hoteles aunque no lo haga en casa. Como un instinto, como parte de un ritual. Entrar en la habitación, soltar las cosas sobre la cama, encender la televisión.
El lobo la había emprendido con la casita de papel, aún no era el momento de la victoria para los tres cerditos. Reparó en la hora en la esquina inferior de la pantalla, 6:43. Había quedado a las diez y media en el despacho, le llevaría media hora llegar hasta allí. Le sobraban dos horas de nada, en una ciudad que no tenía ganas de visitar. Se metió en la ducha. Le vino bien el agua caliente. Luego al secarse vio que estaba lleno de manchas rojas, el agua estaba demasiado caliente. Pensó que no tenía que haber bebido tanto la noche anterior, sobre todo no tenía que haber tomado cocaína. Ahora recordaba a medias la cara de ese agente de ventas que le había dicho al salir de la oficina me tomo una cerveza rápida y me marcho. Lo recordaba riéndose, casi babeando cuando llamó al taxi. “Eres un campeón Julio, un campeón”. Mientras el taxista esperaba con cara de dormido a que el oficinista dejara de abrazarle y subiera en el coche. “Eres un campeón pero no tienes fin” , “Tú también....” , ahora no se acordaba del nombre, daba igual seguramente no volvería a verlo en su vida. “No tienes fin, Julio” Se quedó de pie en la acera mientras el taxi se alejaba, era lunes. Pensó que era verdad, no tenía fin, y se sintió sólo pensando en tomar una última cerveza antes de irse a la cama.
Ya se había ido a la cama y había vuelto del país de los sueños. Y nada se había movido de su sitio. El lobo se lanzó sobre la casita de ladrillo y acabó con el rabo chamuscado en la chimenea. Lo vio correr por el campo, mientras un pájaro cruzaba el cielo una vez, otra, otra, otra, otra... El mismo pájaro, en la misma trayectoria. Y otra vez...
DENTRO/FUERA. LA MÚSICA EN AFTER. POR JULIO DE LA ROSA (AUTOR DE LA BANDA SONORA)
Nunca
he entendido muy bien la nomenclatura establecida en el cine con las músicas.
Enseñan en las escuelas que la diégesis (menuda palabreja) es algo así como el
mundo posible que crea la película. Así, diegética (el dichoso Word se empeña en
escribir ‘dietética’), es la música que proviene de fuentes naturales: una
radio, una banda tocando en escena. Por otro lado, la música incidental, o
extradiegética, es la que no proviene de fuentes naturales y se usa para
acompañar la emoción y la acción de los personajes (lo que se suele interpretar
como banda sonora o score). Y se pregunta uno: si la diégesis es ese mundo
posible que crea el filme, la música, al ser extradiegética, te ‘sacaría’ de la
película: sería completamente inverosímil. Pues vaya mierda de música, la
extradiegética: además de tener un nombre imposible, no te la puedes creer. ¿Y
qué pasa si usas la música diegética como si fuera incidental, es decir,
apoyando la acción y la emoción de los personajes? Falsa diégesis llaman a eso.
Pero qué ganas de complicarse. A mí me gusta usar una terminología, algo más
básica, centrada en el dentro/fuera. Como nos enseñaba Supercoco en Barrio
Sésamo. Las músicas de dentro (las de las fuentes naturales) y las músicas de
fuera (las que se meten por el morro). Y ya. Así, desde luego, consigo
entenderme con el resto del equipo, que no es poco. Y, a partir de ahí, usar
esas músicas como apetezca.
Digo todo esto porque la música en After
viene mucho de dentro. Los personajes van a un garito para abrir la noche, luego
a una fiesta en una casa, después a una discoteca, más tarde se van de after a
otra casa. Y así, con música sonando en todos lados, tienes que encontrar la
manera de que esa música aporte algo a la acción, convertirla de algún modo en
narrativa, en compañera de los personajes, hacerla ir más allá de la mera
representación del lugar dónde se encuentran. Para complicarlo un poco más,
varias secuencias se repiten por triplicado, según el punto de vista de cada uno
de los protagonistas. Con lo que la música tiene que funcionar en los tres
momentos en los que aparece (esto ya daba miedo al leer el guión). Así que,
finalmente, en la música de dentro, he acabado haciendo funk, pop, música de
baile, tecno, música árabe y hasta una canción infantil, pero siempre procurando
acompañar a la acción, en algún sentido. Como anécdota, en ‘El Gallito’, el tema
infantil que suena en el coche de Manuel, puse a cantar a mis sobrinos. Aunque
me temo que por ahora les enseñaré sólo esa secuencia: tal salvajada es la
película.
La música de fuera es otra cosa. Jugando también a triplicar
los momentos musicales, se repiten piezas mías y también dos temas increíbles de
Micah P. Hinson (‘Beneath the Rose’) y Smog (‘Rock Bottom Riser’). Funcionan
como un tiro (¿De qué? preguntaría alguno de los fiesteros del rodaje). En lo
que a mí respecta, opté por usar una instrumentación sencilla, que bastante
servidita de músicas iba ya la película. Algo simple y que apuntara al corazón,
pero un corazón de ésos de plástico que venden los chinos por los bares.
Se adjunta una muestra, creo. Dentro: Black Heart. Fuera: Score
9.
ENTREVISTA A TRISTÁN ULLOA. POR LUIS MELGAR PARA MAKING OF DE AFTER
Pregunta: Háblame sobre el guión de After. Respuesta: Para mí es el tipo de guión que cuando lo empiezas a leer no puedes parar… Eso ya es un punto muy a favor. Cuando una historia te engancha tanto y te sorprende tanto, secuencia tras secuencia, significa que va a sorprender al espectador también. La historia cuenta hasta qué punto estamos satisfechos o nos sentimos realizados con lo que tenemos a los treinta y muchos o cuarenta tacos y qué grado de felicidad tenemos. Si realmente la felicidad consiste en tener una casa, una familia, un trabajo… o si consiste en algo más. En este caso, mi personaje está buscando eso que le falta para ser feliz plenamente. After es un tipo de historia que yo como espectador disfruto, el tipo de cine por el que yo pago una entrada. Y como actor, un reto, porque secuencia tras secuencia, mi personaje se mueve hacía algo políticamente cuestionable o incorrecto… pero no se juzga, sólo se muestra. El personaje reacciona, tiene vivencias muy viscerales, pero en ningún momento le juzgamos. Yo creo que las personas somos así, sobre todo las personas con ciertas inquietudes, que no se conforman con lo que tienen y buscan la satisfacción más allá del ambiente más inmediato que les rodea.
P: ¿Cómo es Manuel? R: Manuel es un tipo que lo tiene todo. Una familia estupenda a la que adora, a la que ama. No se justifica su comportamiento en determinados momentos con el hecho de que sea infeliz con la familia o se lleve mal con su mujer… Sencillamente es un tipo que lo tiene todo y es feliz con ello, pero a pesar de eso cree que hay algo que le falta. Probablemente sea un mal muy de ahora, muy burgués. Con las necesidades básicas cubiertas se crean otras más… espirituales, no lo sé. El problema de Manuel es que no sabe qué es eso que falta y hay una huida de lo que él es para encontrar otro yo. Es un personaje en busca de algo que cree que puede encontrar a través de esta noche con sus dos amigos, y lo que encuentra continuamente es un espejo de algo que no termina de aceptar. Él pertenece a una clase social, a un mundo, a un ambiente, a esta urbanización, y es muy consciente de esto, pero por otro lado, esa conciencia le hace sufrir mucho.
P. ¿Como es la relación de Manuel, Ana y Julio? R. Son amigos hace años, llevan un año sin verse y de vez en cuando se juntan para salir de marcha. Y en estas marchas te emborrachas, te drogas y te pones hasta el culo de todo, y hay momentos en que uno desfasa mucho y hace o dice cosas de las que posiblemente se arrepentirá… pero que también sus amigos le perdonarán, no se va a romper la amistad. En determinadas situaciones de embriaguez o de estar colocado, sale lo mejor y sobre todo lo peor de cada uno. Se exacerba más lo malo que uno tiene dentro. Las drogas te sirven para llevarte a paraísos artificiales, fugaces, por supuesto, pero también para catalizar lo negativo y expresarlo en su forma más horrible. // hay [2] comentarios. Introduce el tuyo.
ENTREVISTA A ALBERTO RODRÍGUEZ (2ª PARTE). POR LUIS MELGAR PARA MAKING OF DE AFTER
Pregunta: ¿Cómo ha sido el rodaje de After? Respuesta: Realmente ha sido duro estar rodando de noche durante muchas semanas… De pronto también teníamos que pasar de noche a día y casi todo el mundo estaba con unas ojeras increíbles, porque realmente no sabías si te tocaba estar dormido o despierto.
P: ¿Estás contento con el resultado? R: Yo estoy muy contento, creo que ha quedado una película muy especial. Parte desde el principio de una especie de experimento, primero con el guión y después pasarlo a la pantalla. Es como contar una noche desde tres puntos de vista y después los tres puntos de vista de la historia particular de cada uno. Yo había centrado mi interés en las interpretaciones de los actores, que resultaran lo más creíbles posible. La película produce una especie de enamoramiento del espectador hacia los personajes, de ganas de seguirles, de quererles. Para conseguir esto los actores tienen que estar muy bien, o es imposible que tu atención siga ahí.
P: ¿Qué te empujó a hacer After? R: Realmente esta película la he hecho porque me apetecía hacer un trabajo muy intenso con actores y por el experimento. El tema me parecía algo concreto que creo que está ocurriendo en este momento, no sé si ocurrirá también en la siguiente generación… Es decir, por ejemplo, la venta de Play Station y de juegos para treintañeros (risas), es una pura evasión… Yo no me imagino a mi padre con treinta y tantos años jugando a la videoconsola… Somos una generación a caballo entre las nuevas que vienen ahora y nuestros padres, que vivieron en un país mucho más gris, en el que había muchas cosas establecidas y un trabajo fijo era para siempre, casarse era para siempre… Y nosotros vivimos en una época que demanda lo contrario: que te cases, te divorcies, mantengas tu individualidad para siempre. En fin, que estos dos mundos no son conciliables y por eso tenemos tanto lío en la cabeza. La promesa de la eterna juventud tampoco la entiendo muy bien…
P: ¿Sientes responsabilidad viniendo del éxito de 7 vírgenes? R: Un poco de presión sí que sientes. 7 vírgenes tuvo un millón de espectadores, seis nominaciones a los Goya, ganó la Concha de Plata en San Sebastián, ha estado en festivales de medio mundo… Tienes el miedo natural a que las cosas no salgan tan bien. Pero yo me he sentido muy bien con esta película y creo que el miedo, quiero decir, una porción de miedo, hace falta, porque eso significa que estás arriesgando. // hay [2] comentarios. Introduce el tuyo.
ENTREVISTA A ALBERTO RODRÍGUEZ (1ª PARTE). POR LUIS MELGAR PARA MAKING OF DE AFTER
P. ¿De qué va la historia de After? R. Yo creo que la película va fundamentalmente de una especie de post-adolescencia. De gente que tiene treintaytantos y se supone que alcanza una madurez, pero que en realidad casi está deseando volver a tener 20 y no acepta que la vida les obliga a madurar. Son tres personajes que, durante una noche, intentan regresar a cuando tenían 20 años pero… ese camino está completamente cerrado ya, no hay lugar al que volver.
P. ¿Una generación que ha alargado su juventud? R. Yo tengo un amigo mejicano que dice que los españoles somos todos “post-adolescentes”… los que tenemos treintaypico o cuarenta… Porque no se termina de dar el salto, de comprometerse, de tomar decisiones sobre nuestra vida. Creo que somos una generación a la que nos han vendido demasiadas cosas a la vez. Por una lado tenemos el referente de nuestros padres, pero lo que nos está vendiendo el futuro es una cosa totalmente distinta… Y por otro lado tenemos una serie de patrones que nos han ido metiendo con sacacorchos, como la felicidad, la eterna juventud, el individualismo… ¡que en realidad no casan! No se pueden tener todos a la vez. Parece que hay una sensación de que para tener una vida plena todos estos ideales tienen que cumplirse, y es totalmente imposible.
P. ¿Puedes comentarme algo sobre la estructura de la película? R. Para reflejar el tema, que básicamente es la frase de Ramón Ribeyro, que dice que la madurez no existe, que es una impostura, una mentira que se usa para justificarnos ante los más pequeños. Para escenificar este tema lo que hicimos fue partir de tres personajes diferentes, de tres vidas, que ejemplificaban un poco esto. Un padre de familia, recién ascendido a padre de familia y que no termina de asimilar la situación. Otro personaje, una especie de triunfador solitario que tiene un alto cargo ejecutivo y vive la vida como le place, pero en realidad está completamente solo. Y por último, una chica que está atrapada entre el cuento de princesas del amor duradero y para toda la vida y el espíritu de libertad y de no amarrarse a nada, que es lo que demandan los tiempos modernos. Tratamos de reunir a estos tres personajes, tres amigos que se reúnen a cenar y a divertirse, a intentar recuperar su adolescencia, al mismo tiempo que íbamos mezclando tres pequeños dramas cotidianos que les ocurren a ellos en sus vidas normales. Intentamos mezclar los episodios de manera que todo quedara cohesionado y le diera unidad a la película. // hay [2] comentarios. Introduce el tuyo.
"... A veces caminaba durante horas y kilómetros y volvía a su casa a medianoche. Y pasaba ante casas de ventanas oscuras y parecía como si pasease por un cementerio; sólo unos débiles resplandores de luz de luciérnagas brillaban a veces tras las ventanas. Unos repentinos fantasmas grises parecían manifestarse en las paredes interiores de un cuarto, donde aún no habían cerrado las cortinas a la noche. O se oían murmullos y susurros en un edificio sepulcral donde aún no habían cerrado una ventana... -Hola, los de dentro- les murmuraba a todas las casas, de todas las aceras. -¿Qué hay esta noche en el canal cuatro, el canal siete, el canal nueve? ¿Por dónde corren los cowboys? ¿No viene ya la caballería de los Estados Unidos por aquella loma?... ¿Qué pasa ahora?- les preguntó a las casas. -Las ocho y media. ¿Hora de una docena de variados crímenes? ¿Un programa de adivinanzas? ¿Una revista política? ¿Un comediante que se cae del escenario?...".El peatón, Ray Bradbury, 1953.
- Háblame de tu personaje.
"Muy original", pensé, pero la becaria no atisbó rastro alguno de sarcasmo en mi reacción, entre otras cosas porque miraba hacia cualquier otro lado menos al objeto de su entrevista, que no era otro que un servidor. La pereza es contagiosa. Pereza de que a ésta le dé pereza hacerme preguntas. Asentir automáticamente, atravesar con la mirada. Vale, no soy Brad Pitt, pero un poco de cariño, coño. Me acordé entonces de las palabras de Alberto y Fale sentados frente a un plato de salmorejo: "Vas a interpretar a un tipo cuyo hijo piensa que es un marciano. ¿Te acuerdas de La invasión de los ladrones de cuerpos?".
- Entonces, ¿es una película de ciencia ficción?- dedujo la becaria. - No exactamente. Tiene más que ver con lo que eres y con lo que esperabas llegar a ser. - Ya. Por las drogas, ¿no? - (¿De dónde sale esta tía?). Sí, más o menos. - ¿Y qué hay de Peter Pan? -(¿Mande?)... - ¿Qué tiene que ver Peter Pan con todo esto? - Bueno... lo del famoso síndrome... ya sabes. - Ya. ¿Son personajes con mono? - (Me la manda el enemigo, fijo). Exacto. - Ya entiendo. No te creas tú que es fácil, eh. Es que no he podido ver la peli, ¿sabes? - Normal. Todavía hay que rodarla. - ¿Os habéis documentado o experimentado con las drogas para hacer esta peli? - ¿Eih? - Sí, lo que hacen algunos actores con lo del método ese para entender a sus personajes. ¿Cómo se llama? Bueno, ya sabes ¿no? - Sí, algo he oído. - ¿Entonces? - ¿Qué? - Que si os habéis drogado. - (¿Esto va en serio?). Hombre... trabajando no conviene. - Pero en vuestra vida sí, ¿no? - ... Eh... perdona, ¿te importa si empezamos desde el principio? - Es igual. ¿Y qué tal con Willie? No habíais vuelto a coincidir desde El otro lado de la cama, ¿no? - Desde Mensaka. Tú me confundes con Alberto San Juan. - Aaanda, fíjate. Pues yo juraría que... - (Anda, fíjate tú, mona). Pues no. - Así que desde Mensaka, ¿eh? - Eso es. Hace once años. - En esa también os drogabais, ¿no? - ... - Yo es que el cine español como que no lo veo mucho. Bueno, alguna de Almodóvar y eso, pero vamos... - Ya. - Oye, ¿y qué te parece que le hayan dado el Oscar a Bardem? - (¿Qué me va a parecer? ¿Una puta mierda?). Creo que es una buena noticia para todos. - Y a ti, ¿no te gustaría ir a Jólibu? - Pues, la verd... - Bueno, a lo mejor tenéis suerte y vais con esta peli. - A lo mejor. - Por cierto, ¿cómo se titula? - ...
¿Qué distingue a una persona de las demás entre los millones de personas que
habitamos el planeta? Hay personas que se caracterizan por su inteligencia,
otras por su personalidad, por su simpatía, por una capacidad innata para
algo…Hay tantos criterios como personas…o personajes. A mí los que más me gustan
son los que se distinguen por sus rarezas, personajes extravagantes e
inclasificables que le aportan a la vida una nota de color. En este caso, el
naranja.
Son las 5 de la mañana. Una mujer joven, borracha, sobre un puente, ríe sin parar. Se inclina sobre la barandilla hasta casi perder el equilibrio y lanza una de sus sandalias al río, tan lejos como puede. Tiene 36 años y es feliz como una niña. No sé si está actuando, es como si la observaran. Mañana, cuando se levante, no recordará nada. Aunque lo recuerde. // hay [6] comentarios. Introduce el tuyo.
